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“不放了。停了。”
“那信标呢？”
“……也没了。”
“你们节目预告不是这么说的。”
“我们也不知道。”
“那现在播什么？”
“现在——插播广告。卖收音机的。”
“……行吧。”
时报广场。那个擦鞋匠把收音机音量调小了一点，但没关。他捡起刷子，继续擦鞋。
西装男开口了。
“你说——那到底是啥？”
擦鞋匠没抬头。
“不知道。但挺好听的。”
“你录了没？”
“录不了。但记住了。叮叮咚咚，叮叮咚咚。”
他一边擦鞋一边哼。走调了，但确实是那个旋律。
……
卡纳维拉尔角。发射控制中心。
威尔逊的嘴张着，没合上。
控制中心里二十几号人，全愣了。屏幕上波形还在跳，但跳的跟他们预期的不一样。不是规律脉冲，是旋律。一个说不上来是什么玩意儿但确实是个旋律的东西。
清脆，单调，像八音盒，又像小孩子拿筷子敲玻璃杯。
三秒。
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