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她站在门口，扫了一圈屋里的人。“你们还坐着？外面都快开席了。”
没有人动，她像一团被误投进来的焰火，把自己的鲜艳烧在别人还没有动筷的桌上。
她见没人应她，走了进来，步子大，裙摆扫过门槛时扬起来一小片灰。
女人停在乌以灵面前，上下打量，像在看一件被自己遗漏的摆设。
“你也是新娘子？”
“大概。”
她凑近她，声音压低：“那你知道这家的新郎长什么样？”
“不知道。”
“我也不知道。可我知道，上一批新娘里没几个活着出的门。你手里那根镯子，不是给你戴的，是给人验用的。”
她笑了笑，那笑容很短，像被风吹灭了一瞬的火苗，“我听人说，今晚子时要摆喜宴。到场的只有新娘，没有新郎。”
她说完，转身走了。步子比来时快，裙摆扫过门槛时没有再扬灰。
自她走后，屋里安静了很久。没有人接话，也没有人起身。
矮个子姑娘把那朵干绒花放回榻头，没有再碰。
傍晚那根银镯子不见了。
所有人翻遍了榻上和地面，都没有找到那根镯子，像被什么东西吞掉了。
送饭的灰衣人看了一眼空掉的铜盘，没有多问，把托盘端走了。
入夜后，那道暗缝又出现了，比前一晚更宽。
乌以灵凑近那道缝隙往外看了一眼，院外没有人影，只有风把地上的落叶卷起来又放下。
听见身后有人咳嗽，很短。
转过身后，看见那朵干绒花已经被重新别好，像是被发髻的主人又戴上了。
她注意到她的发髻比白天紧了一些——不止她一个人在为天黑做准备。
月上中天时，院外传来一阵脚步声。不止一个人，也不像送饭的人。
她听见有人低声说了句“七”，门被推开了。
门口站着一个穿深灰长袍的老妇，手里提着一盏没有点亮的灯笼。
老妇扫了一眼屋里的人，目光在空掉的那个位置停了一下，又移开。
“都到齐了？”
没有人回答。
老妇把灯笼放在门槛边，自己退到门外。
“子时前不要点灯。”
门关上了。屋里重新暗下来。
坐在黑暗中，听见风声穿过门缝，细而长，像有人在远处用指甲刮着一面旧鼓。
乌以灵摸了摸自己腕间那根银镯子，还在。
她不知道它什么时候会被收走，可她知道，这道夜色正在往某个连她自己也没法辨认的方向收拢。
夜色还没有完全合拢，可她已经能感觉到，今晚这把锁，不是从外面打开的。
她低下头，把镯子从腕间褪下来，搁在榻沿上，等有人来替它找一个去处。
灯灭之后，厅堂陷入一种更深的暗。
像是被人刻意压下去的光——像有人把整间屋子的亮度拧到最低，只留了一道还未合拢的门缝，供夜色渗进来。
乌以灵没有动。她坐在榻沿，银镯子搁在膝上，指尖没有碰它，只是在黑暗中保持着那个姿势，让自己的轮廓不被那道光勾勒出来。
听见有人在挪动，很轻，像在换脚，又像在把自己藏进一个更安全的死角。
没有人说话。可有人开始不安分了。