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春天的菜地，要翻土了。白子画握着锄头站在地头，看着那片沉睡了一冬的土地。土是褐色的，硬邦邦的，表面裂着细纹，像老人脸上的皱纹。去年的菜根还埋在里面，干枯的叶子卷成一团，被风吹得到处跑。他看了一会儿，把锄头举起来，落下去。
锄头切入泥土，发出沉闷的声响。土块被翻起来，露出下面湿润的、深褐色的新土。一股泥土的腥味扑面而来，混着草根的苦涩和去年落叶的腐朽。白子画深吸一口气，又举起锄头。一下，两下，三下。他的动作不快，但很有力，每一锄都挖得恰到好处，不深不浅。锄地这件事他做了一百年了，从握不稳锄头到手心磨出血泡，从血泡结成茧到动作行云流水。现在锄头在他手里，像剑一样听话。
小白蹲在田埂上，歪着头看他。它的爪子搭在田埂边缘，尾巴垂下来，偶尔扫一下地面。它不帮忙，也不捣乱，就那么看着，像个监工。白子画没理它，继续锄。一块地锄完了，他直起腰，捶了捶后背。膝盖咔咔响了两声，腰也酸了。老了，但活还得干。他拿起耙子，把翻起来的土块打碎，大的敲成小的，小的敲成细的。土要细，种子才能扎得下去。
杀阡陌路过。他端着一杯茶，肩上蹲着小杀，从鱼塘那边走过来。本来是要去缘树下晒太阳的，看到白子画在地里锄地，脚步慢了下来。他站在地头，看着白子画弯着腰耙土，灰袍子上沾满了泥，额头上的汗在阳光下亮晶晶的。
“上仙变成农夫了。”杀阡陌说，语气里带着嘲弄，但嘴角是翘着的。
白子画头都没抬。“农夫挺好的。”
杀阡陌没想到他会这么回答。他以为白子画会说“修炼也是修行”之类的话，或者不理他。结果他说“农夫挺好的”。杀阡陌沉默了一会儿，看着白子画耙土的动作。很稳，很熟练，每一耙都耙得恰到好处，不轻不重。他端着茶杯蹲下来，蹲在地头，看着那些被翻出来的新土。黑色的，湿润的，散发着好闻的味道。
“你这地，行吗？”杀阡陌问。
“什么行吗？”
“能种出东西吗？”
白子画直起腰，看着他。“去年种了，你吃了。”
杀阡陌想起去年冬天吃的那盘青菜。是白子画种的，清炒的，咸淡刚好。他吃了两碗饭。“还行。”他说。
白子画没理他，继续耙土。
杀阡陌蹲了一会儿，忽然把手里的茶杯放在地上。他从地上抓起一把种子——白子画放在地头准备播种的，用油纸包着，还没打开。他扯开油纸，抓了一把，然后蹲在另一垄地头，开始往土里撒。
白子画停下来，看着他。“你干什么？”
“种菜。”杀阡陌说。
“你会种？”
“不会。学。”
白子画看着他撒种子的样子。一把种子撒下去，有的一半落在土面上，有的挤在一起，有的撒到了垄沟里。稀稀拉拉，不均匀。但杀阡陌撒得很认真，眼睛盯着手指，生怕漏了一颗。小杀从他肩上跳下来，蹲在地头，歪着头看他撒种子，叫了一声，像是在说“你行不行啊”。
“撒均匀。”白子画说。“不要挤在一起，挤了长不开。”
杀阡陌停下来，看了看自己撒的那一垄。确实有的地方密，有的地方稀。他把密的地方的种子捡起来，重新撒到稀的地方。手指捏着种子，一粒一粒地放，比撒盐还仔细。
白子画看着他，嘴角动了一下。他没说“谢谢”，也没说“不用你帮忙”。他走过去，蹲在杀阡陌旁边，也抓了一把种子，开始撒。两个人并排蹲着，一个撒左边，一个撒右边。动作不一样——白子画撒得快，一把下去，均匀整齐。杀阡陌撒得慢，一粒一粒，生怕错了。但都在撒。
小白从田埂上跳下来，蹲在两垄地中间，左边看看白子画，右边看看杀阡陌。小杀从地头跑过来，蹲在小白旁边，也左边看看，右边看看。两只灵兽并排蹲着，像两个小裁判。
“你撒得太慢了。”白子画说。
“慢工出细活。”杀阡陌头都没抬。
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