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工兵连长正跪在地上，双手撑着路面，满脸灰土，眼神发直——他刚才就站在离桥头一百米的地方，被冲击波推出了七八米，全身多处擦伤，但保住了性命。
"站起来。"史密斯说。
工兵连长抬头看着他。
"站起来。"史密斯又说了一遍，声音不大，但每个字都像钉子，"听我说。"
工兵连长站了起来，摇摇晃晃的。
"桥没了。管道也没了。常规方法架桥——不可能了。"史密斯的语速很快，但条理清晰，像是在背一份早就准备好的预案——虽然他三十秒前才开始想这个方案，"现在要做的事——第一，把钢缆拉到对面去。派人从断崖边缘攀下去，绕到对面的崖壁上，把钢缆固定在对面的岩石上。"
"第二，钢缆拉好之后，用滑轮把一套桥梁组件送到对面。两边同时施工，从两端往中间搭。"
"第三，承重不够的话，多拉几根钢缆，用钢缆吊住桥梁组件，分担重量。"
他停了一下。
"如果桥梁组件搭不成——"
他看着那道十米宽的断崖。
"就用八根钢缆，并排拉过去，上面铺木板。简易钢缆桥。坦克和车辆过不去——但人能过。"
工兵连长张了张嘴："长官，坦克和卡车——"
"人先过。"史密斯打断了他，"车和坦克的事以后再想办法。起码要让人员能快速通过此地。八千多人不能堵在这里等死。"
工兵连长点了点头，转身跑去召集幸存的工兵。
史密斯独自站在断崖边，看着谷底那辆扭曲的谢尔曼坦克的残骸。
风很大。夜很黑。左耳的血已经在衣领上冻成了暗红色的冰壳。
他用右手摸了一下左耳——指尖触到了冰凉的、已经凝固的血迹。
Fang。
这个名字再一次浮现在他的脑海中。
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