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八百条命。
握在他手里。
三天来，他军人的硬气已经被饥饿、寒冷、伤亡和绝望一层一层地剥掉了。剥到最后，硬气底下露出来的——是一个军人最本质的东西。
不是勇气。不是荣誉。不是那些写在教科书上的高尚品质。
是责任。
八百个人的命。交在他手里。
如果他选择继续打——明天天亮之后，中国人会发起又一轮进攻。也许还有火箭炮。也许还有那种从山上摸下来的夜袭。八百人再打一天，能剩多少？四百？三百？
然后后天呢？
后天还能剩多少？
打到最后一个人，然后在弹尽粮绝的时候壮烈殉国——这种事写进军史很好看。但那八百个人——那些年轻的、冻得发抖的、口袋里揣着家信的年轻人——他们不是军史里的文字。他们是活的。
纳什说的对。
一千三百条命因为他的坚持而丢掉了。
贝茨不想让这种事发生在骑5团身上。
他长长地叹了一口气。
那口气在零下三十几度的空气中凝成了一团白雾，在暗红色的火光映照下显得格外清晰。
"通信兵。"他睁开了眼睛。
"在。"
"给所有连发报。"
通信兵打开了电台，手指搭在了发报键上，等着。
贝茨张开了嘴。
第一个字从喉咙里出来的时候，像是有人在他的声带上割了一刀。但他还是说出来了。
"命令——全团——放下武器。"
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