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这些人坐在那里，一个个都不说话。不是安静，是那种憋着的沉默——像是有什么东西堵在喉咙里，谁都不敢开口。偶尔有人想说什么，旁边的人就用胳膊肘捅他一下，那人立刻就闭上了嘴，低头继续喝粥。
吃个早饭，憋成这样。
老头觉得奇怪，但不敢多问。这年头，兵的事，少打听。
只有靠近摊子的那三个人偶尔开口，说的是韩语，老头听得懂，不过就是问粥里放了什么、还有没有别的吃的，普普通通的话。
老头往那三个人身上多看了两眼，又往后面那片沉默的黑压压的人群里看了看，总觉得哪里不对劲，又说不出来哪里不对劲。
他低下头，继续盛粥。
不对劲也好，对劲也好，这都不重要，运气好的话，这帮韩军说不定吃完能给钱，这才是最重要的。
赵成国端着一碗热粥，蹲在摊子角落里，一口一口地喝。粥是玉米面的，放了点盐，不好吃，但是热的。他喝完了，把碗放回去，抬头看了看天色。
东边的天际线上，黑色开始变成深蓝色。
差不多了。
他站起来，对着三个延边战士努了努嘴。
延边战士会意，凑到摊主面前，掏出一把朝鲜纸币，数了数，放在摊主手上，用韩语说了声谢谢。
摊主盯着那钱，又盯着这些兵，一句话没说。
四百一十三个人站起来，排好队，悄无声息地往城里走了。
摊主站在摊子后面，看着他们的背影消失在街道的转角处，半天才回过神来。
他捏着那把纸币，在手里翻来覆去地看，想了很久，想不明白——这年头，哪里来的兵，吃完饭还给钱的？
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凌晨五点。第八集团军司令部。
那是一栋日据时代留下来的四层大楼，外墙是灰色的水泥，棱角方正，透着一股子殖民地官署的气派。楼里的灯还亮着，几个窗口透出黄色的光，门口有两个哨兵，楼侧面的屋顶上竖着电台的天线。
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