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老者走在最前面，右手始终插在口袋里。
江晨看着那个口袋的形状——右边比左边鼓，鼓出一个方形的轮廓，边角被体温磨圆了。他数老者的步子。
老者的步子比他快，但快得很节制，像一个人在模仿另一个人的慢。
"老头。"
老者没停。他的后脑勺在月光下泛着一层灰，像被水浸过的纸。
"你口袋里是什么。"
还在走。老者的右手在口袋里动了一下，那个方形的轮廓转了四十五度。
江晨开始加速。不是跑，是把步子的间距拉大，左膝的裂缝被扯得更开，有温热的液体流进鞋里。
他没低头看。看了只会发现那液体是红色的，而红色本身不会让他停，也不会让他更快。
三步。他扣进老者的口袋底部。
布料是斜纹的，纹路在他掌心凸起。
他攥住那块硬物，连同布料一起往后拽。
老者的身体往右边歪，外套的下摆被拉得绷紧，露出里面洗得发白的衬衫。
老者踉跄了半步，不是那种失去平衡的踉跄，是某种故意的让步——他本来可以站稳，但他选择让那半步发生。
"我说了，"江晨的声音比他的呼吸平稳，"你口袋里是什么。"
老者侧过头。他的目光先落在江晨的手上，然后顺着袖口往上，停在肩膀，最后才到眼睛。这个顺序是固定的，像某种检查程序。
"你手在流血。"老者说。
"我知道。"
"蹭我衣服上了。"
"我问你口袋里是什么。"
他们隔着同一块布料攥着同一块东西。
江晨能感觉到老者的指节抵在那东西的背面，方的，薄的，边缘光滑，被体温捂透了。
他数老者的呼吸。三次吸气，两次呼气，然后是一次长的——老者在叹气，或者在做决定。
"你爸当年也这么跟我抢过。"老者说。
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