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摩萨德的手干干净净。
“你的人战斗力很强，”奥伦的声音继续从话筒里传来，像是在努力找一些能说得出口的话，“据幸存的士兵报告，你们的人组织反击，打退了至少三倍的伏击部队。要不是他们能打，恐怕没人能活着回来。”
方晓东没接这句话。
他捏着话筒的手背上青筋暴起，牙关紧咬：“我的人现在在哪里？”
“正在送往巴格达军事医院的路上。我安排了人接应。方先生，这件事……对不起……”
“谢谢你，奥伦先生。这怪不着你，我们回头当面说吧。”
方晓东把话筒放回了座机。
他没有动。
昏黄的壁灯把他的影子贴在墙上，像一团复仇的黑火。
卡迪姆从里屋走出来。他本来在睡觉，是被电话铃吵醒的。
一推门就看见方晓东站在前台后面的样子，心里咯噔一下。
他跟了方晓东相处了一段时间了，从没见过这个中国人脸上出现这种表情——不愤怒，不狰狞，但那种平静，很吓人。
“怎么了？”
方晓东把话筒轻轻按了按，确定已经挂了，这才开口。
“哈桑他们在戈壁公路上遇袭了。护送的一个班损失惨重。我们死了两个弟兄，重伤一个。哈桑和李立强轻伤。”
卡迪姆脸色刷地白了：“谁干的？”
“库尔德武装。”
“库尔德？”卡迪姆的眉头拧成了疙瘩，他那条瘸腿不自觉地往后退了半步，“他们怎么会跑到南部来？这说不通！”
“是说不通。”方晓东转过身来。
卡迪姆这才看清他的眼睛——
眼眶微微泛红，但目光像淬了冰的刀锋。
“所以你昨晚说得对。摩萨德不是吃素的。”
他走到窗边，撩开窗帘一角。
凌晨的巴格达街道空无一人，天蒙蒙亮，路灯已经关了。远处的天空泛着一层灰蓝的光，将整座城市笼罩在一种将醒未醒的沉默里。
“卡迪姆老哥，帮我泡杯咖啡。浓一点。”
“好，你……要干什么？”
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