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十月十一日，上午。
陆诚站在通湘门上，看着城外那片开阔地。三十四天前他趴在那儿，看着奋勇队往上冲，看着梯子架起来又被推下去，看着人一个一个倒在城墙根下。
三十四天后他站在这儿，看着己方的部队从那条路上走进来。一队接一队，灰布军装，绑腿打得齐整，刺刀在阳光下闪着冷光。
旗帜从城门洞里穿过来，被风拍得猎猎响。他们走过那片曾经堆满尸体的空地，走过被炮弹崩出豁口的城门，走进这座围了三十四天的城。
他闭了一下眼。视野里的图还在，武昌城全亮了——九十里城墙，十座城门，每一条街道，每一间房子，全在上面。没有红点了，一个都没有。
“排长，”王得胜站在他旁边，胳膊上的绷带已经换了新的，但旧血迹还从下面隐隐透出来，“咱们不下去？”
“等会儿。”陆诚说。
他在等一个人。等了半个时辰，收尸队的人抬着一副担架从城里走出来。担架上躺着一个人，盖着白布，只露出一双脚，脚上穿着草鞋，鞋底磨穿了，露着脚后跟。陆诚走下城门，站在路边，看着那副担架走到面前。收尸队领头的人认出他，停下来。
“是曹营长？”
陆诚点头。
那人沉默了一会儿。“送哪儿？”
陆诚想了想：“城东有片坡地，坡上有棵歪脖子树。埋那儿吧。别埋太深，以后好找。”
那人点了点头，抬着担架走了。白布在阳光下晃得刺眼，一晃一晃，拐过街角，不见了。
“排长，”王得胜说，“走吧。”
陆诚点点头，转身往城里走。
入城式在中午开始。部队从通湘门列队而入，沿着主街往蛇山脚下走。路两边的百姓站得很稀，脸上不是陆诚想象中的欣喜若狂，而是一种被饥饿和恐惧磨平了的麻木。三十四天围城，守军抢光了城里能吃的——粮食、牲畜、树皮、草根。
北伐军从南边运来的粮食发了下去，百姓才有力气站在这儿。可他们站在那儿，看着这些穿灰布军装的兵从面前走过，眼神是空的，像在看一件和自己没什么关系的事。
陆诚带着他的七个人走在队伍里，不起眼。他扫过路边的面孔，一个老婆婆靠在墙根，怀里抱着的孩子瘦得只剩一双大眼睛；一个中年男人蹲在门槛上，低着头不往街上看；一个年轻女人站在人群后面，脸上没有表情，眼泪已经干了，只在脸颊上留了两道白印。
陆诚忽然有些恍惚——围城三十四天，饿死的百姓恐怕比死在枪下的还多。我来这儿是为了什么？这个问题在他心里冒出来，他没有答案。脚步没停，继续往前走。
走到蛇山脚下，队伍停下来。前面搭了一座临时木台，台上站着几个人。陆诚认出了叶廷，认出了陈可钰，还认出一个他不认识的人——瘦高个，戴眼镜，军装穿得一丝不苟。
“那是谁？”他问旁边的人。
“唐生智，”那人说，“第八军军长，攻城总指挥。”
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