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第二天的攻城，比之前任何一次都猛。
北冥军的云梯架了上百架，密密麻麻地贴在城墙上，像蚂蚁上树似的。弓箭手的箭矢像下雨一样，遮天蔽日，抬头都看不见太阳。撞木换了三根，每根都有两人合抱那么粗，几十个人抬着，一下一下地撞城门，“咚——咚——”，每一下都像撞在人心口上。
大曜的将士们拼了命地守。
弓箭手射光了箭，就用石头砸；石头砸光了，就用滚木；一个将士倒下了，另一个立刻顶上去，连眼泪都来不及掉。
慕容战站在城墙上，浑身是血。
他的长剑砍卷了刃，换了第四把。他的银色铠甲被血染成了暗红色，分不清哪些是敌人的，哪些是自己的。脸上全是灰和血，只有一双眼睛还亮着，像两把刀。
“杀——”
他嘶吼着，一剑砍翻了一个爬上城墙的北冥士兵。那人的尸体从城墙上坠落，砸在下面的人群中，又倒了一片，像保龄球似的。
但他知道，撑不了多久了。
城墙上的将士越来越少。有的战死了，有的重伤被抬下去了，有的还在咬牙坚持，但他们的手臂在发抖，腿在发软，眼神里全是疲惫和绝望。
影一一瘸一拐地走过来，脸上全是血，左臂上插着一支箭，箭杆还在晃，每走一步都晃一下。
“王爷，东门快撑不住了。五千人，现在只剩不到一千。”
慕容战看着他，沉默了一瞬。
那沉默很短，但影一从里面读懂了很多东西——王爷在算，在权衡，在做最坏的决定。
“传令下去，准备撤退。”
影一愣了一下：“撤？”
“撤。”慕容战的声音很稳，但眼底带着一种说不清的东西，像刀锋，“退到雁门关。能带走的人和物资都带走，带不走的……一把火烧了。不能让北冥人拿到一粒粮、一支箭。”
影一明白了，抱拳退了下去。
撤退的命令传下去的时候，将士们没有欢呼，没有庆幸。
他们沉默地收拾东西，沉默地搀扶着伤员，沉默地往南门集结。有人偷偷抹眼泪，有人把战友的尸体扛在肩上，有人把最后一壶水递给伤员。
没有人大声说话。
那种沉默，比哭声更让人心酸。
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