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留下来做什么？"
她把目光从茶碗上抬起来，看向他。那目光里带着一点审视的意味，像是在看一样久别重逢却又陌生了的东西。
"有人让我带句话给你。"她的声音低下去，几乎被屋檐上滴落的雨水声盖住，"卢帅后天到江陵。"
张学争的手指在膝盖上轻轻敲了一下。"他怎么来的？"
"坐火车。北线已经通了，第三师沿淮水布防，西边没有人拦他。他来的名义是调停——东城那些商会请的他，说江陵现在的局面'不稳'。"
"调停。"张学争嚼着这两个字，像嚼一颗硌牙的沙砾，"卢帅的师部离江陵三百里，他调得哪门子的停？"
"所以他后天就到。"她把茶碗放回桌上，碗底碰在漆面上，发出轻轻的一声，"我来，是想告诉你一句话——老帅当年留的东西，卢帅要的不仅是那件东西本身，他要的是知道那件东西底下压着什么人。"
张学争的背脊贴在椅背上，椅子又晃了一下，这次他没有去扶正。他盯着她看了半晌，窗外的雨声渐渐大起来，打在瓦片上噼噼啪啪地响，像是在屋顶上撒了一把豆子。
"你替谁传话？"他问。
她沉默了一会儿，站起来走到舞台边上。台板在她脚下发出吱呀的声响，她伸手摸了摸台柱上斑驳的红漆，指腹上沾了一层暗红色的粉末。
"替一个死了的人。"她没有回头，"老帅在世的时候，有一年冬天，有个从北边逃来的说书人，在江陵住了三个月。老帅让他每晚到公馆来，在暖阁里说书，说的都是些旧朝的事，忠臣良将、叛贼奸佞。有一天晚上，说书人讲了一个故事——一个朝代快要亡的时候，有人把一份名册藏在城隍庙的香炉底下，名册上写的都是不该死的人。"
她转过身来，月白色的旗袍在昏黄的灯光下泛着柔和的光泽，像一截拢在暗处的绸缎。
"说书人第二天就走了，再也没有回来。但老帅让人去城隍庙看过，香炉底下什么也没有。"她顿了顿，"后来第二年开春，老帅开始在江陵城外修了一条铁路，往西修的，修了三个月就停了。路基底下埋了什么，只有修路的人知道。"
张学争的喉结动了动。他想起父亲临终前那个黄昏，老人枯瘦的手从被子里伸出来，握住他的手腕，力气大得不像将死之人。父亲嘴里含混地念叨着什么，他把耳朵凑过去，只听见几个断断续续的字："底下……底下……别让人……挖……"
当时他以为父亲说的是他的棺材底下。现在想来，未必。
"那个说书人，"张学争开口，声音有些发涩，"叫什么名字？"
"没名字。"她走回椅子边坐下，重新端起那碗已经凉了的茶，喝了一口，"老帅叫他'先生'。你昨天下午去见的那个下棋的老人，就是那个人。"
雨声忽然密了起来，像有人在天上不停地扯着一匹巨大的绸缎，哗啦啦地响。张学争靠回椅背，椅子发出一声长长的呻吟。他低下头，看着自己沾了泥水的靴尖，鞋面上溅着的泥点已经半干了，结成一粒粒灰褐色的小壳，一碰就掉。
"你为什么告诉我这些？"他问。
她捧着茶碗的手微微收紧了一下，指节泛白。然后她松开手，把茶碗放在桌上，站起来，绕过椅子走到他面前。他抬起头，她站在一步之外，月白的衣摆拂过他的膝盖。
"因为你父亲救过我的命。"她说，"那年冬天，说书人从北边来的时候，我是跟着他的。我才十一岁，逃出来的路上差点死在河边，是老帅派人把我捞上来的。"
她说完这句话，就不再说了。她往后退了一步，退到灯光照不到的阴影里，只剩下一个模糊的轮廓。
"戏要开场了，"她的声音从暗处传来，"你从后门走。"
张学争站起来，把呢帽重新扣在头上。走到后门口时，他停了一下，回头看向堂内。舞台上不知何时亮了一盏灯，昏黄的光圈里空空荡荡的，只有台板上的红漆在光下泛着旧旧的光。她已经不在那里了。
他推开门，雨哗地一下涌进来，打在脸上冰凉。后门是一条窄巷，两边高墙夹着，雨水从墙头淌下来，在脚下汇成一条小河。他踩进水里，沿着巷子往外走，长衫的下摆湿透了，沉甸甸地贴在腿上。
巷子尽头连着一条大路。他站在路口，雨幕里有一辆黑色的轿车停在对街，引擎没有熄，排气管吐着白雾。车窗摇下来一条缝，露出一只戴白手套的手，朝他招了招。
张学争穿过马路，拉开后门坐进去。车里暖烘烘的，皮革味混着一点雪茄的余香。副驾驶座上坐着周局长，他侧过身来，帽檐上还挂着水珠。