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“驾。”
战马长嘶一声，那蹄铁踏碎了泥泞，也踏碎了所有人的心理底线。
一步。
两步。
李世民没有后退，没有固守，而是向着那漫山遍野的突厥骑兵，再次前进了。
“殿下！”身后的副将目眦欲裂，几乎要冲出阵列，“不可！那是射程之内！”
“退下！”
李世民头也不回，只是将手中的马鞭向后一挥，制止了任何人的跟随。
他就这样，孤身一人，在这个风雨飘摇的午后，向着一万名随时可以将他射成刺猬的敌人发起了冲锋。
只不过，这冲锋的速度很慢，慢得像是在闲庭信步。
一百五十步。
一百步。
八十步。
这个距离，对于擅长骑射的突厥人来说，简直就是把脖子送到了刀口上。
只要山坡上的任何一个突厥士兵手指一抖，大唐的历史就将在此改写。
空气仿佛凝固了。
雨滴砸在铁甲上的声音，此刻听起来竟如同战鼓般震耳欲聋。
李世民能清晰地看到前排突厥骑兵脸上那一根根紧绷的肌肉，能看到他们手中弓弦被拉紧的弧度。
死亡的气息如此浓烈，浓烈到让人几乎无法呼吸。
但他依然在笑。
他赌对了。
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