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老人慢慢地笑了，笑得满脸的皱纹都挤在一起，像一张揉皱的地图。
他举起手中那只缺了口的酒杯，对着空无一人的海面，对着那道他看不见但知道存在的石门，对着那个他已经老了、再也无法追随的背影，声音沙哑地说了一句话。
“年轻人，喝一杯再走。”
海风把他的话吹散了。
但风不知道，有些话不需要被听见。
它们只需要被说出，然后，随风而去，直到找到该听见它们的人。
世界上有太多的人在等待。
等待有人站出来，等待有人说出那句话，等待有人推开那扇门。
他们等了八百年。
等了二十九万两千个日日夜夜。
等了无数代人的出生、成长、衰老和死亡。
他们已经习惯了等待，习惯了在等待中老去，习惯了在等待中说服自己“不可能”。
他们已经快要忘记了，这个世界上还有“可能”这两个字。
然后，一个男人从东海走了出来。
他笑着说了一句“我想去”，然后，他去了。
他没有等待任何人的允许，没有等待任何人的陪伴，甚至没有等待任何人的祝福。
他只是...去了。
不是因为他比所有人都强，不是因为他比所有人都勇敢。
而是因为他的词典里，从来就没有“不可能”这三个字。
当所有人都在问“如果失败了呢”，他问的是“如果成功了呢”。
当所有人都在想“门后面会有什么”，他想的是“这扇门就不该存在”。
当所有人都在说“八百年没人做到过”，他笑了笑，说了一句让所有人哑口无言的话。
“八百年没人做到，那是因为八百年来，都没有我。”
狂吗？
狂妄。
疯吗？
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