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苏平沿着土路往家走。
太阳挂在西边的沙梁上，把整条路染成橘红色。
拐过老土墙，远远就看见自家院子里冒着炊烟。
王秀兰在做饭。
苏平推开院门。
院子里收拾得干干净净。
地面的浮沙被扫过了，墙根下的水桶灌得满满当当。
苏大强旱烟锅子叼在嘴里。
他没抬头。
苏平进了院子。
苏大强把烟锅从嘴里拔出来，在鞋底磕了两下。
“大老板摊子弄这么大，市里的领导都下来了！”西北方言声调拖得老长。
苏平低头看着蹲在墙根下的父亲。
五十多岁的人，干瘦，黝黑，额头上的褶子比沙沟还深。
旱烟袋攥在手里，指关节粗得变了形。
两个人面对面，中间隔着两米多的距离。
苏大强又把烟锅叼回嘴里，吧嗒了两口。
“你顶的住吗？”
五个字，轻飘飘的。
苏平听懂了。
不是质问。
不是挑衅。
是一个老农民用他仅有的方式在问自己的儿子，你还撑得住吗？
苏大强这辈子跟沙子打了三十年交道。
种啥死啥，养啥赔啥。
他见过太多人起了高楼又塌了。
邻村的老赵头，当年包了八百亩沙地种红柳。
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