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沈念清走到桌前。
暗紫色的九霄凤鸣琴静静横陈。
她拉开椅子，从容落座。
双手抬起，轻轻落在琴弦上。
指尖传来一阵刺骨的凉。
沈念清不懂法器。
她看不见琴身内流转的金红光华，也感知不到琴弦上残留的杀伐之气。
她闭上眼。
没有深呼吸，没有起势。
手指拨动第一根琴弦。
“叮。”
声音有些干涩。
第二根，第三根。
音符连贯起来。
没有苏青鸾那种排山倒海的灵压，没有穿透灵魂的杀气。
沈念清弹的是一首不知名的江南小调。
指法并不复杂，甚至可以说是最基础的勾挑。
她脑子里没有乐谱。
她想起了陈时渡。
那个穿着迷彩T恤，坐在沈家院子里的男人。
那天阳光很好。
茶几上的龙井凉透了，他端起来，一口喝得干干净净。
他话很少，低着头剥核桃。
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