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布什已经知道那是什么了。
中情局的东西早就摆到他桌上了。
他知道那不是一次“正常”的飞机失事，他知道得比白宫发言人多得多。
但官方现在的口径极其谨慎，发言人只肯说几个字.....“不排除任何可能性”。
原因不复杂......现在是圣诞出行高峰。
全米国的机场里塞着几百万要回家的人。
一旦“恐怖袭击”这个定义被官方坐实，民航系统会在四十八小时之内被恐慌撕成碎片，而这笔账，会算到即将上台的那个人头上。
所以白宫在拖。
拖到假期结束，拖到运力回落，拖到人们不再每天守着电视看那一片撒在苏格兰田野上的行李箱。
这就是全部的牌面。
陆深睁开眼。
壁炉里一块柴烧断了，火星炸开，溅在铜网上，扑地一声。
走廊里传来脚步声。
很快，很长，带一点点外八字.....
那是一个身高一米八八，常年打网球和抛马蹄铁的人才有的步子。
……
门开了。
乔治·布什穿着一件敞着领子的格子衬衫，外面套了件羊毛开襟毛衣，手里拎着一副老花镜。
他的头发在灯下有一层薄薄的银，鬓角修得很整齐。
这个人瘦而高，肩膀有点前倾.....不是年纪造成的驼，而是长年低头听人说话，然后低头握手的姿态所形成的塑形。
他看见陆深，眉头轻轻地皱了一下。
那一皱一闪即逝，随后，那张脸上就浮起了那个整个米国都认得的....略带歉意且亲切的笑。
“陆，”布什把老花镜扔在书桌上，伸出手，“外面多冷?”
“零下六度，风不大。”陆深站起来，握手。
“雪化了没有?”
“化了一半，又冻回去了。”
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