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井台的铁辘轳发出快要散架的尖叫。
陈立的两条胳膊抖得像筛糠。他死死抓着摇把，手心里磨破的血泡粘在冰冷的铁器上，每一次转动都像在撕肉。
他咬着牙，脸上的肌肉扭曲。汗水流进眼睛里，又涩又疼。
他不敢停。一停，那桶水的重量就会把绳子拽回去，所有的力气都会白费。
马东站在十几米外的歪脖子树下，抱着胳膊，像一尊没有表情的石像。
木桶的边缘终于出现在井口。
陈立用尽最后一丝力气，猛地转动摇把，把木桶拽上井台。
“哐当”一声。
木桶侧翻，一半的水泼洒出来，溅湿了他的裤腿。
陈立顾不上心疼，他一屁股坐在地上，胸口像个破风箱，呼哧呼哧地喘。
他休息了不到一分钟，就挣扎着站起来。
他扶正木桶，双手拎起。
手臂立刻传来一阵脱力的酸麻。他踉跄一下，差点把桶扔了。
他低头看了一眼桶里剩下的半桶水，水面倒映着他狼狈的脸。
他深吸一口气，稳住身形，一步一步朝荒地的方向挪。
木桶晃晃悠悠，水又洒了不少。
从水井到地头，不过几十米的距离，他走得像一个世纪那么长。
脚底板的刺痛已经麻木了。
他终于走到陈舒面前，把木桶重重地放在地上。
桶里只剩下不到三分之一的水。
“姐。”他喘着气，指着那桶水。“浇地。”
陈舒看了看桶里的水，又看了看他那双血肉模糊的手。
她没说话。
她拿起地上的破水瓢，舀了一瓢水，走到一处刚理好的垄沟，慢慢地浇下去。
水渗进干裂的泥土里，发出一阵轻微的“滋滋”声。
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