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“小少爷。”
“你不该回来这么早。”
老人这一声落下，正堂里像忽然静了。
白灯笼的光从门外照进来。
惨白，冰冷。
照在老人佝偻的背上，也照在陈不凡父母的灵位上。
陈不凡站在供桌前。
手里还捏着那枚旧铜扣。
林晚晴感到了陈不凡身上难得的情绪波动，那情绪之下。又压着某种说不出的东西。
二十多年了。
这是第一次，有人站在陈家祖宅里，喊他小少爷。
不是陈先生。
不是陈大师。
不是主播。
是小少爷。
原来，他从来不是孤身一人。
陈家那场火，也并没有把所有记得他的人，都烧干净。
林晚晴手里的枪还没放下。
她盯着老人，声音冷静：
“你就是陈老九？”
老人缓缓抬头，看了她一眼。
然后轻轻点头。
“是。”
他的声音很哑。
每说一个字，喉咙里都像压着一口旧痰。
“老奴陈老九。”
“原是陈家外院仆人。”
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