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正值月考，鹿鸣书院的讲堂比平日里宽敞了不少。
书案挪到了两侧，中间空出一大片。
二十余名学子按座次排列，正襟危坐。
山长周秉文穿了一身灰蓝色的旧儒袍，端坐在正中的太师椅上，右手边搁着一壶茶，左手边摊着一本评分簿。
他身旁站着那个姓李的助教，手里捧着一摞白纸，预备记录各人诗作。
讲堂的门窗全部敞开，八月末的秋风灌进来，将屋檐下挂着的几串铜铃吹得叮当作响。
周秉文端起茶盏抿了一口，清了清嗓子。
“今日月考，题目诸位已知，以秋月为题，五言七言不限，不拘体裁。”
“按座次，从前排开始，逐一上前诵读。”
他放下茶盏，目光扫过全场。
“老规矩。”
“诗作念完，老夫会追问几句。”
“答得上来，加分。”
“答不上来，也不扣分，但诸位心里该有数。”
第一个站起来的是前排左首的一个瘦弱少年，姓孙，家里开米铺的。
他两手攥着纸，念了一首五言绝句。
“秋高月色明，清辉照孤城。”
“遥望天边影，不知是何星。”
念完，讲堂里安静了一息。
周秉文搁下茶盏，脸上看不出什么表情。
“韵脚倒是押上了。”
“但最后一句，你写的是月亮还是星星？”
孙姓少年涨红了脸，低头退回座位。
周秉文在评分簿上写了个“中下”。
李助教将诗稿收走，喊了第二个名字。
接下来上场的几个学子，水平参差不齐。
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