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微弱的火光映照下，平整的黑褐色岩壁上，赫然横着四个大字：同志加油。
这四个字是用烧黑的木炭写的，一笔一画歪歪扭扭，却力透石壁。最让人揪心的是，那字迹的收尾处，隐约透着干涸发黑的暗红。
“血。”王大牛端着枪，手指骨节捏得泛白。
“是咱自己人，”赵铁山拄着木棍的手直打哆嗦，眼眶瞬间红了，“这是受了重伤的同志，拼着最后一口气给咱们留的话。”
林书远靠在赵根生身上，虚弱地推了推裂缝的眼镜：“洋铁罐头……半捆麻绳……他们把能活命的物资全留下了，连这避风的洞都让了出来。”
“连长，”陈麻子破天荒地没开玩笑，喉结滚了两下，“这四个字，比老周那顿肉汤还顶饿。”
沈厉川没接话，左臂将怀里的念冬搂紧了半分。他高大的身躯挺得笔直，一双锐利的深眸死死盯着岩壁。
“没丢红军的脸。”男人冷硬的下颌线绷紧，大掌顺势把念冬乱挥的小手按回大衣里。
“黑字字！”念冬从大衣缝隙里探出个毛茸茸的脑袋，好奇地盯着岩壁。
“对，黑字。”姜小草一瘸一拐地挪过来，伸手摸了摸小丫头的帽子，“这是前头那些没见过面的叔叔伯伯，在给咱们打气呢。”
“呼呼，不疼。”念冬看着字迹末端的暗红，鼓起腮帮子冲墙壁吹了一口热气。
全连静谧无声。
赵铁山深吸一口气，把木棍靠在墙边。
他解开贴身的破军装，从最里层的布兜里摸出一个叠得方方正正的小布包，里头紧紧裹着半截快用到头的铅笔。
“政委，你这是干啥？”周大勺卸下黑锅，手里还攥着那个空铁罐头。
“回信。”
接过大牛手里的半截火折子，赵铁山举到岩壁前。他双手握住那不足两寸的铅笔头，在“同志加油”正下方，重重落笔。
铅笔芯在糙石上摩擦，发出细微的沙沙声。
“收到。我们会的。”
写完这六个字，赵铁山停下手，转头看向沈厉川。
“连长，落款？”
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