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电话挂断的那一刻，沈知意听见听筒里传来的忙音，嘟嘟嘟的，一下一下的，像心跳，像倒计时，像一扇门在她身后缓缓关上。
她把手机从耳边拿下来，低头看着屏幕——通话记录里“顾承屿”那三个字安安静静地躺在最上面，像一颗埋好的雷，随时会炸。
她盯着那三个字，手指泛白，指甲嵌进掌心里。冷笑了一声。
不是觉得好笑，是觉得荒谬，是她的人生被人捏在手里揉圆搓扁，她连喊一声疼的资格都没有。
原来今天周一了。
周末像一场被人编排好的话剧，她是台上的演员，台词是别人写的，
走位是别人定的，连笑的大小、哭的时间都被安排得明明白白。
幕布落下，观众散场，她回到后台照镜子，发现镜子里那张脸是陌生的——红肿的眼睛、干裂的嘴唇、锁骨上密密麻麻的吻痕，
像一个被使用过的物件，身上还残留着上一个主人的指纹。
她掀开被子下了床，赤脚踩在地毯上，凉意从脚底钻进来。
她走到梳妆台前坐下，看着镜子里那个女人——穿着一件皱巴巴的白色睡衣，领口敞着两颗没系好的扣子，露出一截锁骨和那些斑斑驳驳的暗红色痕迹。
头发乱成一团，像一个被人随手丢弃的、扯散了的毛线团。
她拿起梳子，一下一下地梳，梳子齿划过打结的发丝，扯得头皮生疼。
她没有停，疼也不停，那种疼让她清醒，让她记得自己还活着。
换好衣服下楼的时候，她选了一件半高领的黑色针织短袖，领子竖起来，把脖子遮得严严实实。
脸上没有化妆，素面朝天的嘴唇还有一道被自己咬破的、刚结了痂的口子，像一条干涸的河。
她走下楼梯，每一步都走得很慢，一只手扶着栏杆，另一只手垂在身侧，指尖微微蜷缩着。
楼梯是木质的，踩上去会发出轻微的吱呀声，老房子特有的声音，像在叹息。
慕容兰坐在客厅的沙发上，手里拿着遥控器，电视开着，声音调得很低，在播什么早间新闻。
她听见楼梯上的脚步声，转过头看见沈知意走下来，立刻放下遥控器站了起来。
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