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遗忘。
这个词很简单。
不就是不记得了嘛。
可它又太复杂。
复杂到可以装下整个王朝的兴衰，装下千万人的血泪，装下一座城从繁华到死寂的全部过程。
历史那么长。
长到几千年都写不完，长到帝王将相的名字挤满了厚厚的史册。
可是翻开那些泛黄的书页，有多少人留下了名字？
嬴政留下了，刘邦留下了，李世民留下了，朱元璋留下了。
可那些死在城门口的百姓呢？
他们叫什么？长什么样？死的时候几岁？
谁记得？
那个抱着孙儿、眼神空洞的老妇人，她年轻时也许也曾是十里八乡有名的美人。
那个倒在父亲身边，再也没能起来的女孩，她最喜欢吃的是不是糖葫芦？
那个忙到自己也染病死去的大夫，他悬壶济世一辈子，救了多少人？临终前有没有人给他端一碗水？
那个下令封城，把弓箭对准百姓的守将，他夜里会不会做噩梦？
没人知道。
史书不会写他们。
这就是历史。
……
湘潭城郊。
一个跛足的中年汉子，沉默地在一座新起的坟茔前，插上一块无字的木牌。
坟里埋着他的妻子和两个孩子，死于去年的瘟疫。
远处，传来隐约的哭声。
又一户人家没能熬过这个春天。
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