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而在更远、更狂的岁月里。
......
南锣鼓巷的晨霜还没散尽，杨文学挥着大竹扫帚，正跟门口那层隔夜的积雪较劲。
“沙沙”的刮擦声在空荡荡的巷子里传出老远。忽然，扫帚苗子撞上了一堵“墙”。
杨文学一愣，顺着那双纳着千层底的黑布鞋往上看，是个身穿绸缎棉袄的胖老头。
这老头没戴帽子，头顶上蒸腾着一股子热气，显然是一路疾行过来的，他红光满面，手里拎着个油迹斑斑的纸包，里头透出一股子浓郁的酱肉香。
“沈师傅起了么？”嗓门洪亮，中气十足。
杨文学还没来得及搭话，柜台后头正在擦拭案板的沈砚便抬起了头，目光扫过那双布满老茧的胖手。
“北海仿膳的孙师傅？”
沈砚把抹布叠好，放在一旁，语气平淡，“稀客。”
孙得利斜睨着眼，粗声粗气地哼了一声：“安三泰那张嘴，果然是个漏勺。”他也不客气，迈过门槛，径直走到柜台前最显眼的那张桌子旁坐下。
“啪”的一声，油纸包被重重搁在桌上，纸页散开，露出里头红亮油润的猪头肉。
“大冷的天，吃点油大的，压压寒气。”
孙得利大马金刀地坐着，椅子腿在青砖地上磨出一声刺耳的动静。“昨儿个老安回去，把你那手芸豆卷捧上了天。”“我这人是个直肠子，听不得这种神乎其神的话。”“昨儿夜里怎么都睡不踏实。”
孙得利抬起眼皮，那双老眼半眯着，带着几分审视：“今儿特意赶个早口，就是想来你这求个死心。东西还有么？”
沈砚没多言，转身进了后厨。
片刻后，他托着那个白瓷盘走了出来。盘中仅剩四块芸豆卷。隔了一夜，表皮微微有些失水，但依旧保持着羊脂玉般的温润质地。
瓷盘落桌，发出轻微的脆响。孙得利没急着动口。他先是凑近了，鼻翼翕动，没有半点豆腥气。只有一股子纯净到极致的桂花香混着芝麻香，丝丝缕缕地往鼻腔里钻。
这味道不霸道，却极其钩人。他捏起一块，送入口中。
杨文学站在柜台后头，手里紧紧地攥着抹布。
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