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二十分钟后，三千人在操场上站成了三个松散的方阵。
站姿歪歪扭扭。
有人弓着背，有人挺着肚子，有人重心偏在一只脚上。
有人在交头接耳，有人低头看手机，屏幕的光在晨光中一闪一闪。
教官们在前面喊口令，嗓子都喊哑了，队伍还是一盘散沙。
许锋从主席台侧面走上来
台下三千人看着他，窃窃私语。
“那是谁啊？穿成这样。”
“不知道，好像是部队来的。”
“他胸口的勋章也太多了吧……”
“还是中校，他才多大啊？跟我们差不多吧，这肯定是假的。”
“我表哥当纠察的，这些人肯定不会弄个假的。”
许锋走到主席台中央，站在话筒前。
他没有着急开口。
就那么站着，腰背挺直，下巴微收，目光扫过台下每一张面孔。
三秒。
五秒。
十秒。
台下渐渐安静了。
不是因为有人喊口令，是因为那个站在台上的人身上有一种说不出的气场——那种从战场上带回来的、不需要说话就能让人闭嘴的气场。
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