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“你知道他是什么人。你知道他看了那些东西之后会怎样。”
“你把他三十年的信仰，一片一片撕碎了，塞回他的嘴里，逼他咽下去——”
杜白的右手猛然从怀里抽出那封已经被翻到起毛边的信，攥在手里，高高举起——
又慢慢。
慢慢放了下来。
“他给我写了信。”声音沙哑得几乎不成样子了。“他说他'求仁得仁，快哉'。快哉！”
“难道唯有死谏才是唯一的出路吗？这叫什么道理？！”
杜白的拳头砸在了桌案上。
茶碗被震得跳了一下，茶水洒出来，淌了半张桌面。
然后——
屋子里又安静了。
只有杜白粗重的喘息声，一下一下。
萧尘始终没有动。
他甚至没有去擦桌上的茶水。
他就那么坐在那里，安安静静地承受着这个五十多岁的老头子，把积攒了数十天的痛、恨、自责和无能为力，一股脑地砸在自己身上。
因为他知道——
杜白恨的不是他。
杜白恨的是自己。
恨自己为什么不能代替陈玄去死。恨自己为什么在京城蹲了十年冷板凳，眼睁睁看着好友一个人走上绝路。恨自己明明知道这朝堂烂透了，却只敢在工部的冷衙门里当一块没人理的石头。
这份恨，不发出来，杜白这辈子过不去这道坎。
喘息声渐渐平复了。
杜白闭上眼。
再睁开的时候，眼底的东西变了。
那层翻涌的恨意，缓缓褪去。露出底下的，是另一种更沉、更重、更硬的东西。
“但是——”
他的声音依然哑。
但稳了。
“老夫更敬你们萧家。”
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