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"从去年冬天到现在。四个月。"
"四个月里我们干了什么？我们打了三次伏击。抢了两个粮站。杀了不到二十个人。"
"我们躲在这个山沟里，冻死了三十匹马，饿死了六个人，跑了十几个。"
谢尔德曼站了起来。
他站起来的时候，帐篷里的空间好像小了一圈。
"我们是什么人？"
他看着他的弟弟。
"我们是蓝天上的雄鹰。"
"雄鹰应该在天上飞。自由自在地飞。飞到哪里就在哪里落。想抓什么就抓什么。"
"雄鹰不应该躲在山沟里，缩着脖子，等着别人来找它，然后在洞里被人堵死。"
"哥哥——"
"还有一件事。"谢尔德曼打断了他。
他拿起了桌上那张电报。
"这个人。"他的手指点了点落款上的三个汉字，"爸爸活着的时候，他来过我们的帐篷。不止一次。喝过我们的马奶酒。吃过我们的手抓肉。"
"他答应过爸爸的事情，一件一件都办到了。给过枪。给过金子。"
谢尔德曼把电报放回桌上。
"我们是忘恩负义的人吗？"
乌拉孜拜看着他的哥哥。
看了很久。
帐篷外面，风从山谷的方向刮过来，吹得帐篷的毡布"噗噗"地响。有一匹马长长地嘶了一声。
最后乌拉孜拜低下了头。
"好的。"
他说。
"我去通知下面。下午接收空投。"
"我们明天早上出发。"
他转身走出了帐篷。门帘落下来的时候又有一股冷风灌了进来。火苗歪了一下，又直了。
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帐篷里只剩下谢尔德曼一个人。
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