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李奇微把电报放在桌上。把脸上剩余的剃须膏用毛巾擦了。慢慢地擦。很慢。
然后他走出了盥洗室。
办公室外面的走廊上，参谋们来来往往。有人看到他出来，朝他敬礼。他回了礼。表情没有任何异常。
他走过了自己的办公室。没有进去。
在办公室旁边有一个小房间。原来是放文件柜的杂物间。里面没有窗户。只有一盏灯泡。
李奇微推开门，走了进去。
关上门。
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他站在那个小房间里。
灯没有开。
黑暗中，他靠着文件柜，慢慢地蹲了下来。
一万四千人。
他闭上眼睛。
这些人——他在心里一个一个地想——弗里曼，那个倔强的团长，拒绝撤退，死守砥平里，最后因为受伤才被直升机接走，算是逃过了一劫。柴尔斯，接替弗里曼的人，刚坐上团长的位置不到一天。梅辛格，第九团团长，和弗里曼吵了一架之后搞出了那个双圈防御。蒙克拉尔，放着中将不当非要来朝鲜当中校的法国老头。克朗贝兹，那个说英语带比利时口音的拼命三郎，保证黄昏前到达砥平里——他做到了。
他们都到了砥平里。
然后砥平里没了。
一万四千人。这些人来自威斯康星的农场、得克萨斯的牧场、俄亥俄的工厂、纽约的街区。他们的父母把他们送上了开往朝鲜的运兵船。他们的妻子和女朋友在码头上挥手告别。他们的孩子还在等着他们回家。
他们不会回家了。
李奇微的肩膀开始抖。
他没有发出声音。没有号啕。没有抽泣。只是肩膀在抖。然后眼泪从紧闭的眼睛里挤了出来，顺着那张瘦削的脸流下来，滴在他胸前的那颗手榴弹上。
他在那个小房间里蹲了大约五分钟。
然后他站了起来。用手背抹了一下脸。深呼吸了两次。
推开门。走了出去。
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