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作战室里鸦雀无声了一秒钟。
然后所有人同时动了起来——拿电话的拿电话，写电报的写电报，标地图的标地图。但这一次不再是刚才那种炸了锅的混乱，而是一种有序的、紧张的忙碌。
沃克站在地图前，双手撑着桌沿，低头看着朝鲜半岛的轮廓。
他的脑子里转过了一个念头：阿尔蒙德死了。
然后这个念头就过去了。像一片落叶飘过水面，没有激起任何涟漪。
——
同一天。中国。沈阳。东北军区总医院。
麦克阿瑟是被一阵刺痛弄醒的。
左手臂上扎着针——输液的针头，连着一根橡皮管，管子另一头挂着一瓶透明的液体。他的头很痛，太阳穴一跳一跳的。身上盖着一条白色的棉被，被子很薄，但屋子里有暖气，不算太冷。
他眨了眨眼睛，视线从模糊逐渐变得清晰。
天花板。白色的。灯管。铁架床。
医院。
他松了一口气。
他活着。上帝保佑，他活着。最后的记忆是飞机在剧烈摇晃，两个参谋从两侧抱住了他，然后就什么也不知道了。现在他在医院里——大概是日本的医院，或者韩国的野战医院。总之他被救了。
他的目光在病房里转了一圈。
病房不大，两张床，他躺在靠窗的那张。窗帘拉着，看不到外面。墙上没有任何装饰。床头有一个铁制的床头柜，上面放着一个白色的搪瓷杯。
一个护士从他的视野角落里走过来。
亚裔面孔。年轻女性。穿着白色的护士服，戴着护士帽，手里端着一个托盘，上面放着注射器和几支药瓶。
麦克阿瑟的嗓子又干又哑。他咳了两声，开口问道：
"这里是韩国，还是日本？"
英语。
护士停下了脚步，看着他。
她没有听懂。
她走到麦克阿瑟的床前，把托盘放在床头柜上，歪着头看着他，脸上是一个大大的问号——那种听不懂外语时特有的、带着礼貌和困惑的表情。
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