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那是瘸腿人三年来的沉默记录。
那是货箱-7的生命体征。
那是黑暗深处里，一个正在缓慢停止跳动的，不为人知的心跳。
……
凌晨一时。
木屋的灯光还亮着，油灯芯已经烧短了一截，火焰比傍晚时微弱了一些。
瘸腿人坐在桌前。小本子摊开，铅笔横在纸面上。
他没有写字，只是盯着那盏油灯。
窗外没有声音。
山林沉睡着，偶尔有风穿过树梢，带起枯叶摩擦的细碎沙沙声。
驿站的探照灯每隔四十秒扫过一次围墙外围，光柱落在他木屋的侧面墙壁上，照亮几道木板间的缝隙，又移开。
他将手伸进口袋，摸到那张纸片，那张没有任何字迹的纸片。
之前他把纸片和其他废弃记录纸叠放在一起，压在抽屉的最底层。
现在他把它拿了出来。
他把纸片平铺在桌面上，看了很久。
然后拿起铅笔，在纸片的角落，用极轻极轻的力道，画了一个小小的符号。
不是复杂的图案，只是一个圆圈，中间一道竖线。
他不确定那个在黑暗中，向他投石子的影子会不会看到。
也不确定对方是否还在外面等待，不确定这个符号意味着什么。
但他已经决定，要在自己还能做选择的时候，留下这个应答。
他推开椅子站起身，走到门边，门缝依旧是那么宽，刚好够一只手的厚度。
他将纸片从门缝下推了出去，面朝山林的方向，关上门，回到桌边重新坐下。
油灯火苗摇晃了一下。
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