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他会摸着褥子底下那个冰凉的铁皮小汽车，心里空落落的。
一次，许大茂半夜被尿憋醒，轻手轻脚地起身，想去卫生间。
路过傻柱卧室门口时，发现门虚掩着，里面透出一点微弱的光。
他下意识地瞥了一眼，看见傻柱并没有睡，而是坐在床边，手里拿着一张照片，就着那点昏光，静静地看着。
距离有点远，许大茂看不清照片上是谁，但傻柱看照片的眼神，是他从未见过的。
不再是麻木或沉郁，而是一种深沉的、近乎温柔的专注，里面混杂着难以言喻的思念、愧疚，以及一丝极其微弱的、属于“人”的柔软。
许大茂心里猛地一震，赶紧收回目光，蹑手蹑脚地走开。
他猜，那照片上的人，很可能是娄晓娥，或者何晓，又或者……
是早已去世的何大清？
他不知道，也不敢问。
那是傻柱的世界，他无权窥探，也无意窥探。
每个人心里，都藏着一些不足为外人道的、与这残酷现实格格不入的柔软角落吧，他想。
新“家”的生活，就这样以一种极其缓慢、近乎凝滞的速度，向前滑动。
没有温暖，没有希望，甚至没有像样的冲突，只有日复一日的生存劳作，和深夜里无边无际的沉默与茫然。
他们像两株被移植到贫瘠土壤里的、早已枯萎的老树，勉强靠着一丁点水分维系着不死，却再也发不出新芽，开不出花。
未来的日子还很长，而他们能做的。
似乎只是这样，一天一天，在这间冰冷的、空荡的、带着霉味的旧房子里，沉默地耗下去。
直到生命终了。
或者出现某个谁也预料不到的、打破这潭死水的变数。
而窗外，春意渐浓，梧桐树开始抽出嫩绿的新芽，街上的行人衣衫渐薄，笑容似乎也多了些。
但这些，都与这间三楼角落里的屋子，与屋里的两个老人，毫无关系。
他们的春天，似乎永远停留在了很多年以前，那个同样充满算计、却也偶有微光的院里，再也回不来了。
……
另一边。
农机所。
清晨六点二十，闹钟在床头柜上执着地震动。
王新民几乎是条件反射般地伸手按掉，动作利落，带着一种深入骨髓的、属于技术人员的精确习惯。
房间里还弥漫着昨夜翻阅技术资料留下的、淡淡的纸张和油墨气味，混合着单身汉住所特有的、略显清冷的气息。
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