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布满老茧的双手伸出来，像是要抓住什么又怕抓碎。
「我—」
萨拉菲尔下意识道，「我不是你父亲...」
说著，他扫了眼四周。
不对。
这不是他认识的任何一个地方。
夜空中没有人造卫星的轨迹。远处的田野看不到电线杆。
像斯莫威尔。
又不完全像。
斯莫威尔的夜风里总是混著公路沥青的余温和远处加油站的油气。而这里的风，干于净净，只有土、草和牲畜。
「你是谁？」萨拉菲尔问。
青年怔了一下。
「我叫迪蒙。」
「迪蒙·肯特。」
肯特。
萨拉菲尔心口撞了一下。
「...你姓肯特？」
「不是我的。」青年摇头，「镇上的大爷给起的。说捡到我的时候天上有巨龙飞过。
所以镇上的人也都叫我小龙。」
「你是被收养的？」
「也不算吧？我吃百家饭长大。」迪蒙搓了搓手，语气里带著一种粗犷的坦然，「给碗粥，给件衣服。活到现在。」
萨拉菲尔看著这个年轻人。
肌肉虬结，皮肤黝黑。常年在田地里干重活磨出来的体格。嘴角一道浅浅的旧疤。手指关节处全是茧子。
一个在乡间独自长大的孤儿。
胸口涌起一股说不清道不明的酸涩。
「——.对不起。」
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