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查拉图斯特拉从山上走下来，告诉人们「上帝死了」，告诉人们要成为超人，要自己给自己创造价值————
《查拉图斯特拉如是说》是寓言，是预言，是诗————尼采写的从来就不是普通人。
他的书里没有医生，没有记者，没有神父，没有小公务员————只有一个在山上来来回回的孤独预言家。
而这本《鼠疫》里写的都是普通人，从里厄医生到记者朗贝尔，没有人是英雄，更没有谁是「超人」。
但他们都在一个本来不应该有答案的世界里，给自己找了一个答案————
尼采甚至觉得，那个素未谋面的法国人，正从字里行间，叮著自己在看。
正沉思间，门被敲响了。
「进来。」尼采头也没抬。
保罗·兰茨基端著一杯茶走进来：「教授，您还没睡。」
他把茶杯放在桌上，看了看尼采膝上的书：「《鼠疫》？您已经看了一整晚了。」
尼采揉了揉眼睛：「几点了？」
「快十二点了。您偏头痛又犯了？」
「没有。」尼采端起茶杯喝了一口，「这本书————很有意思。我不知不觉就把它全部看完了。」
「那个叫索雷尔的法国佬？」保罗·兰茨基的语气里带著不屑。「我听说他写的小说卖得比雨果、左拉的还多。但内涵嘛————」
尼采看了他一眼，把《鼠疫》递给兰茨基，「拿去看看。看完了再告诉我你的想法。」
保罗·兰茨基犹豫了一下，接过书：「好————我明天一早就看。您早点休息。」
尼采看他心不在焉，叹了口气，轻轻说了一句：「这是一个法国人能写出来的，最非法国的小说。」
保罗·兰茨基一愣，旋即态度认真地点点头：「明白了，我一会儿回到房间就看。」
说罢，他转身离开了尼采的房间，并轻轻带上了门。
尼采看向窗外。莱比锡的夜色很沉，远处传来教堂最后一响整点报时的钟声，悠悠扬扬。
他拿出自己的纸笔，决定无论是否要翻译《鼠疫》，自己都必须为这部小说写一篇书评。
很快，这篇书评的第一句话，就落在了纸上：
【法国人终于写出了一部配得上他们的灾难的书，这一次，莱昂纳尔·索雷尔触及了某种尚未被正式命名的真理——————】
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