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“我连最后她走的时候都没敢追出去—”
“我怕她真的不要我了！”
“可她就是没回头！”
温雪梨望着他崩溃的样子，忽然觉得眼前这个男人已经彻底垮了。
不是疯。
是碎。
碎得连自己都不愿捡起来。
她蹲下来收拾那些碎掉的瓷片，手背被划破了一道口子，血顺着流下来，她却一点反应也没有。
“你不是怕她不回来！”她低声说。
“你是怕她真的过得比你还好！”
“你是怕你活成了地狱，而她已经站在了光里！”
“你这不是爱！”
“你只是自私！”
她说完这些话，站起身，没有再多看他一眼。
他坐在床上，手指插进头发里，整个人像是被黑暗吞进了喉咙里，再吐出来的，只剩下一副壳。
她走后，他的眼神落在那块地板上碎掉的杯子上。
其中一片碎瓷上，反着灯光，倒映出一点模糊的影子。
他像是忽然回到某个画面。
那年冬天，她站在厨房门口，拿着刚洗好的玻璃杯，冲他笑。
“我给你泡了柠檬水，刚切的，很酸，你别不喝！”
她说话时语气很轻，尾音带着一点撒娇。
他当时没回应，只冷着脸说了一句。
“你别老干这种没用的事！”
她就收了笑，转身走了。
可是第二天早上，他还是发现那杯水被她放在了床头，下面垫着一张纸条。
【你昨天说你嗓子不舒服！】
他没回那张纸条，也没喝那杯水。
现在想起来，才知道那是她用尽温柔试图靠近的一步。
而他当时踩了上去。
现在回头看，他忽然连梦都梦不到那杯水了。
他把自己关在梦外，连她的影子都不愿意给自己留一点。
因为他知道，他根本不配。
天亮了。
窗外那只麻雀又飞来了，停在窗沿上，蹦了几步，低头看着他。
他看着它，忽然笑了一下。
笑得极轻。
“你知道她在哪儿吗？”他轻声问。
“她现在会不会……不再记得我了？”
他没有等那只鸟飞走，只慢慢闭上眼睛，把自己也沉进去，像是陷入了一场再也醒不过来的梦。
而那梦里，没有人叫他“晨阳”。
没有人握着他的手，说“你还有机会”。
没有人会为他画画。
也没有人，会再给他泡一杯柠檬水。
王宅这边，宋意终于画完了那幅肖像。
她看着那张脸，看着那双疲惫却坚硬的眼睛，忽然觉得这一刻，她真的为那段过去画下了一个句点。
她签下自己的名字。
这一次，她写得非常轻。
不再是涂抹掉的过去。
而是，从灰烬里长出来的，现在。
巴黎的天微亮的时候，王家画室的灯才慢慢熄灭。
宋意坐了一整晚，没动，也没说话，只是看着那张刚画完的肖像，一遍又一遍地擦拭指尖沾染的灰尘。
画纸边缘微微卷起，像是承载不住这副太过沉重的轮廓，哪怕只是铅笔的痕迹，也像是刻在纸上的痛。
她把画收进木匣里，轻轻合上，再一次抬头看了看窗外的天。