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“你说宋意！”他咬着后槽牙，像是怕自己一说出那个名字，整个人都会塌掉：“她是不是去了巴黎？”
温雪梨看着他，眼神一瞬间浮出一种难以言喻的复杂。
她点头：“是！”
“她站在最中间的位置！”
“所有人都看着她！”
“她穿了一件白裙！”
“笑得很轻！”
“她……已经是另一个世界的人了！”
萧晨阳眼皮微动，像是在咬牙忍住什么。
“她画我吗？”
温雪梨的喉咙动了动，勉强开口：“没有！”
“她画了风！”
“没有你！”
“也没有过去！”
萧晨阳眼神一点点垮下来，像是灵魂终于也被风吹散了。
他喃喃说：“我就知道！”
“她不画我了！”
“她真的不画我了！”
“她不再记得了！”
“不再梦见了！”
“不再骂我，也不再原谅我！”
“她彻底……不属于我了！”
那一刻，房间里没有人说话，只有风从窗缝里灌进来，吹动他脚边那张旧画—那是他从前藏着的她的素描纸。
已经泛黄，边角翘起。
温雪梨转身离开的时候，听见他在身后低低地喊了一声：“诗韵……”
那声音轻得几乎听不见，但她听到了。
她站在门口，一动不动。
她知道，他喊的不是她。
也永远不会是她。
那一晚，萧晨阳再没有出声。
护士说他坐了一整夜，直到天亮都没有合眼。
第二天，医生例行检查时发现，他手上的伤口又裂开了，是他昨晚不停地揉着那张旧画，指甲抠破了边角，把自己也划了进去。
血一点点渗出来，染在纸上。
却没有人伸手阻止他。
因为谁都知道，没人能救他了。
他是一个，被记忆杀死的人。
彻底地。
完完整整地，死在了她的“不再回头”里。
天亮时，宋意站在画室窗口，望着刚升起的朝阳。
她今天没有工作安排。
王思远还没醒。
她泡了一壶红茶，慢慢喝完，然后换了衣服，提着画具出门。
她要画最后一张巴黎的稿。
也是最后一幅，用来替那个“始终没画出来的她”告别的画。
这一次，她不画风。
也不画背影。
她要画一张完整的肖像。
画一个，在她灵魂里活过的人。
不是萧晨阳。
也不是她自己。
而是，那个早在最深的夜里，一次次坐在洗手间地砖上，咬着毛巾不让自己哭出声的叶诗韵。
她要给她画一张脸。
完整的，清楚的，干净的，痛过却不再破碎的—脸。
当天午后，京北的阳光透过厚重的云层，落在王宅顶楼的画室，斑驳如碎金，明明是夏天，却带着一丝不合时令的冷。