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阳光落在两个人的身上，暖洋洋的。
草坪上的草已经被晒得有些发烫了，但垫子隔开了热度，躺在上面只觉得暖，不觉得烫。
俞飛鸿的头发散在陈浩的腿上，被风吹得轻轻飘动，有几缕缠在他的手指上，他没有拨开，就那么让它们缠着。
他读了大概半个小时，停下来喝了一口水。
俞飛鸿睁开眼睛，仰面看着他。
“怎么不读了？”
“口渴。”
“那休息一会儿。”
陈浩把书放在垫子上，低下头看着她。
阳光落在她的脸上，把她的皮肤照得近乎透明，睫毛在眼下投下一小片扇形的阴影，嘴唇微微翘着，不是笑，是一种放松的、满足的、什么都不用想的状态。
“你今天看起来不一样。”他说。
“哪里不一样？”
“没有皱眉。
你在北京的时候，哪怕是笑着的，眉头也是微微皱着的。
今天没有。”
俞飛鸿伸出手，摸了摸自己的眉心。
“有吗？”
“有。
你自己不知道。”
俞飛鸿把手放下来，重新闭上眼睛。
陈浩的手指在她的头发上轻轻地拨弄着，一下一下的，像是在弹一首很慢很慢的曲子，没有旋律，没有歌词，只有手指穿过发丝时发出的那一点点细微的沙沙声。
傍晚的时候，俞飛鸿忽然从垫子上坐起来。
“怎么了？”陈浩问。
“今晚我做饭。”
陈浩看着她，“你确定？”
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