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不，没动。眼花了。
不该看。脑子还没想，脖子已经扭开了。
他停下脚步。
耳朵动了一下——不是声音。是低频的震动，从脚底传上来，像心跳。不是他的。
咚——
又一下。
更近了。
喉咙发紧。他低头看戒指——三枚全亮着，光色从暗金变成银灰，跟着底下的心跳共振。
然后看见了那扇门。
嵌在裂缝最底部的地面上。不是立着的，是躺着的。像被人拆下来，平平铺在地上。
门板青铜。表面一层厚厚的暗锈。门中央一个凹槽——月牙形，大小跟他虎口那道疤一样。
江晨蹲下去。
伸出手，指尖悬在凹槽上方。没碰。
凹槽在发热。不烫，温的。像有人刚坐过的石凳。
他想起七岁那年夏天，他爸喝多了，靠在门槛上念叨："有一天，你会走到一扇躺着的门前面。别用钥匙开，用自己的疤。"
指节收紧了。
他爸从来没解释过。
手指落进凹槽。
严丝合缝。
门底下传来一声低沉的响动，从很深很深的地方滚上来。不是敲门，是门闩被拉开了。
缝隙里漏出光。
不是灰白色的了。是金色的，带着暖意——薄荷田里那种光，暖得让人眼眶发酸。
江晨没动。
手还卡在凹槽里，身体僵住了。
因为看见了——
门底下，是一面镜子。
镜子里映出的不是他的脸。是他的背影。
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