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“岁岁。”
墨玉突然开口。
“嗯。”
“那个人会去吗？”
安岁岁知道她说的那个人是谁。
他看着窗外那片黑沉沉的夜色，路灯把老槐树的影子投在地上，像一个人的轮廓，佝偻着站着，那应该是个老人，是个怀着异常心思的老人。
“会。”他说，“他忍不住的。”
墨玉看着他，忽然说：“如果他去了，晚晚一个人在画室，我们要不要……”
“不要。”安岁岁打断她，声音很平，“她去画室，不是去找他，是去找她自己，她在那里才觉得是自己。”
墨玉沉默了。
她知道他说得对，但她也知道，这种对，太疼了。
窗外的风大了一些，把老槐树的叶子吹得满地跑。
安岁岁站起来，走到窗边，把窗户关上了一半。
冷风从缝里钻进来，凉飕飕的，带着一股雨前的潮气。
“明天，”他说，“他会去那个地址。”
墨玉走过来，站在他旁边。
“你怎么知道？”
安岁岁看着窗外那片黑沉沉的天，月亮被云遮住了，只有路灯还亮着，孤零零的，像一盏忘了关的灯。
“因为他等不及了。”他说，“就像我一样。”
墨玉没有说话。
她伸手，握住了他的手。
那只手很凉，但很稳。
窗外风还在吹，叶子还在落，天还没有亮。
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